domingo, 17 de febrero de 2019

DESPUÉS DE MORIR


     Los que me amaron,
me amarán aún más;
los que no estuvieron nunca,
a mi lado van a estar;
los que me odiaron,
por un tiempo no me odiarán.

     No quiero flores,
que apenas durarán más que yo;
no quiero que lloren
más de lo que tarde en salir el sol.

     Si en mi vida busqué sus sonrisas,
¿por qué querría recibir sus lágrimas?
Si fui feliz en su felicidad,
¿acaso seré feliz en su lástima?

     Olviden la muerte,
no es más que un nombre
carente de imaginación.
Cierren los ojos,
contengan el aliento,
presten atención.

     ¿Lo sienten?
No me fui.
No me iré.
Nadie se va.
Nunca.
La muerte no tiene ese poder,
no ocupa ese lugar.
Morir es seguir presente, 
morir es sólo otra manera de estar.


                                                Lucas Berruezo

domingo, 13 de mayo de 2018

LA OSCURIDAD



La oscuridad.
-
Fiel en su tortura,
en sus recuerdos mutilados,
no te quiere sólo para sí,
adora compartirte con sus amigas,
esas cosas mal formadas
que gritan,
muerden
y arañan.
¿Quién dijo que es un problema amarla?
No, no es un problema.
Amarla es para románticos,
para nenes que desean ser personajes
salidos de una novela gótica.
Quien la ama
siente su rechazo;
quien la rechaza
siente su abrazo.
El problema
(el verdadero problema)
radica en que te ame…
-
Y la oscuridad me ama,
como nunca me amó la luz.
-
Decime,
¿vas a quedarte cuando llegue?


                                                     Lucas Berruezo




COMO EL PERRO VUELVE AL VÓMITO



     Como el perro vuelve al vómito para alimentarse,
así vuelve el Hombre a sus errores,
que antes expulsó de sí
en medio de feroces remordimientos.
Se alimenta,
se revuelca,
se regodea,
se atraganta,
vomita de nuevo.
Como el perro vuelve al vómito para alimentarse,
yo vuelvo a vos
y las noches pierden una vez más su sueño.


                                                              Lucas Berruezo



PARA UN ESCRITOR, ESCRIBIR


     Para un escritor, escribir.
Para no morir, escribir.
Cuando ya no se puede más, escribir.
Cuando se está tan roto que no hay forma de reconocerse, escribir.
Buscarse en la escritura.
(Re)Armarse en la escritura.
Encontrarse en la escritura.
Si el “sentido” es algo meramente humano, 
encontrar sentido en la escritura.
Y que nos dejen.
Que nos ignoren.
Que nos olviden.
¿Qué importa?
Para un escritor, escribir.
Con lo que queda, escribir.


                                          Lucas Berruezo




martes, 14 de febrero de 2017

FEBRERO 2017


     Gritos,
agonía de dolor
(anímico),
cuando el peso de las culpas
es mayor a las responsabilidades
(o no)
de haberlas cometido.
Después de todo lo que pasé,
la angustia,
el dolor,
la mentira,
el infierno,
¿cómo puedo siquiera pretender
ser alguien normal?

     Locura,
la peor de todas,
(mi locura)
la que no se declara,
la que engaña
y se hace pasar por cordura;
la hipócrita,
la que nos saca toda posibilidad,
la que nos refleja como cualquiera
(como vos),
pero nos niega la alegría,
la inconsciencia,
la consciencia,
la templanza,
¿cómo vivir en paz
cuando el pensamiento manda?

     Ante el peso de lo posible,
la vida se apaga.

     El pasado estará vivo
cada vez que lo traigas.


                                            Lucas Berruezo


viernes, 13 de enero de 2017

VIVIRÁS


     Vivirás
hasta que dejes de hacerlo,
ni un minuto más,
pero tampoco uno menos.
Tu tiempo no depende,
ni de prevenciones
ni de esfuerzos.
No tengas miedo,
vivirás,
temer es ya estar muerto.


                                         Lucas Berruezo



YA VA A PASAR


     En un camino que no es camino,
con objetivos que ya son huella
mucho antes de dejar de ser promesa,
sello mis convicciones en papel
y busco la alegría en la tristeza.

     ¿A dónde vamos tan apurados
si en un mismo sueño desemboca toda senda,
donde el tiempo no ha abierto los ojos
y no se premia a quien se despierta?
     ¿Querrás mantenerte despierta?

     Ya va a pasar.
Ya va a pasar, amor.
Decime que ya va a pasar,
que no me va a doler,
que todo va a mejorar.

     En una eternidad efímera,
llena de úlceras que supuran
y de deseos que mueren de hambre,
amo hasta el límite de la razón
y me entrego, con locura, al instante.

     ¿A dónde vamos tan apurados
si nuestra mayor felicidad,
y los lugares que la harían posible,
solo existen a fuerza de imaginar?
     ¿Debemos dejar de imaginar?

     Ya va a pasar.
Ya va a pasar, amor.
Decime que todo va a pasar,
que no te voy a perder,
que no me vas a lastimar.


                                                 Lucas Berruezo